Envuélveme en tu manto tenebroso,
brillante, oscuro, fuerte, desgastado,
y quiéreme, que nada más hermoso
hay que amarse con los ojos cerrados.

Bésame con tus labios deliciosos,
sedientos de querer quedar mojados,
apóyate en mi pecho perezoso,
devuelve el corazón que me has robado.

Aspírame el sentido de la vida,
que no quiero vivir si no es contigo,
que quiero ser siempre tu compañero.

Enséñame a cicatrizar la herida
que tengo abierta. Encárgame un castigo
para reclamarte en verso un te quiero.

Jorge González Jurado.
Incluido en el poemario A Vuelapluma.

Buenas tardes a todos. Después de varias semanas sin hablar de poesía, vuelvo al tema con unos Versos de Oro muy especiales para mí. Se trata de un soneto escrito por el cantautor Joaquín Sabina.

Conozco a mucha gente que opina de la poesía de Sabina que no es digna de ser reconocida como tal, que sus canciones son muy buenas pero sus poemas no tienen la calidad necesaria para que se los denomine como poesía. Yo, personalmente, creo que sí tienen esa calidad, sólo que adaptados a su estilo personal.

El libro Ciento volando de catorce, un libro en el que el cantautor-poeta recoge cien sonetos, contiene uno en especial que es el que voy a mostrar al final de este artículo. Trata sobre el amor, está incluido dentro del capítulo del libro titulado “Quien lo probó, lo sabe”, en honor al gran soneto de Lope de Vega (ese sí inigualable), y lo trata de un modo especial que quizá sea lo atractivo de sus versos. Como opinión personal diré que es mi soneto preferido dentro del libro, y también lo he escuchado decir en una entrevista que también está entre sus más favoritos.

Haciendo varias alusiones a la música y otras tantas al sexo, tan común en su estilo, nos habla del sentimiento más indescriptible del mundo: el amor, uno de los mejores sentimientos que pueda experimentar el ser humano. No digo el mejor porque, evidentemente, hay sensaciones mayores, como en general la felicidad, pero no vamos a entrar en eso.

Voy a dar paso ya al soneto porque reclaman mi presencia en un lugar apartado de este ordenador. Espero que les guste, espero que lo disfruten y espero que volvamos a hablar dentro de siete días otra vez sobre poesía. Buen fin de semana.

Puntos suspensivos

Lo peor del amor, cuando termina,
son las habitaciones ventiladas,
el solo de pijamas con sordina,
la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos
que embalsaman los pájaros del sueño,
los teléfonos que hablan con los ojos,
el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,
remendar las virtudes veniales,
condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,
cuando, al punto final de los finales,
no le siguen dos puntos suspensivos.

Doy la bienvenida a todos los que seguían, desde antes de su desaparición durante el período vacacional de las navidades, este título, los Versos de Oro que publicaba cada viernes en este pedacito del mundo que, a muchos, nos sirve de consuelo, de alegría, de medio de vida literaria frente al caos en que vivimos. Hoy voy a inaugurar la segunda temporada de los viernes poéticos de este blog con un soneto que me ha dado vida y me ha abierto los ojos con el simple hecho de haberlo leído. Motivos personales, ajenos a mi voluntad, me alejan de la escritura en estos días que corren. Motivos aparte, me refiero a asuntos de universitario, también. Corren los días de exámenes y entregas de trabajos finales de mediados de curso, por muy paradójico que resulte al oído o al buen ver del grueso de los lectores, pero así es, mil disculpas.

Siempre hay cosas que agradecer a la gente, siempre habrá una persona, por insignificante que pueda parecer en algún que otro momento, a la que le debemos algo, incluso la vida en ocasiones. Hoy bien podría hablar de una persona, pero no voy a nombrarla ni voy a hablar de ella, tan sólo me voy a limitar a decirle, desde aquí, que le agradezco con creces haberme descubierto ciertos fragmentos del inmenso mundo literario, entre el que se encuentra este gran soneto que vamos a leer más adelante. José Hierro, poeta donde los haya, maestro, también, donde nunca los hubo. El nombre de José siempre estará, por muchas razones, algunas que no tienen nada que ver con este poeta, en mi corazón. Pero hoy lo voy a dedicar por completo al que le corresponde.

Un soneto, sin duda, espléndido el que vamos a leer hoy. No sé qué impresión tendrán los presentes acerca de la poesía de Pepe Hierro, pero a mi parecer, es uno de los mejores poetas del último siglo, junto con el gran Ángel González y Luis García Montero. Y el poema de hoy no requiere ningún comentario: es la vida, sólo la vida, nada más que la vida, y todo lo que rodea a la nada, una nada que lo llena todo…

No voy a alargarme demasiado, voy a dar ya el punto final a este comentario de hoy y voy a dejarles que lean el poema. Espero que lo disfruten, puesto que es una verdadera joya, lo digo de corazón y a conciencia de lo que hago. Y sepan disculpar las demoras en todas y cada una de las pequeñas, diminutas, minúsculas secciones de este gran blog, de este gran hueco del mundo, de esta media vida que está en coma en mi parte, como un folio en blanco, como un desierto, como la nada.

VIDA

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

Esta semana, por cuestiones de diversa índole, como en otras ocasiones, el artículo sobre poesía de todos los viernes ha sido pospuesto para el sábado, por el único motivo de que no se ha podido publicar el viernes. Pero no importa: hoy vamos a hablar de poesía, al fin y al cabo, ¿será por días?

En la sesión de Versos de Oro de esta semana, la décima ya, vamos a hablar de un soneto que recientemente he leído y me ha impresionado bastante por su tono. Hablo de un soneto escrito por el gran Dámaso Alonso, figura imprescindible del mundo de la poesía española, miembro indiscutible de la famosa Generación del 27. Un poeta que incluye a sus versos unos toques bastante importantes en lo relativo a la religiosidad. Sin embargo, se pueden encontrar bastantes dotes de amorío en su poesía, como es el ejemplo que os planteamos hoy. El poema de hoy, soneto, goza de una mezcla entre Dios y el amor bastante interesante, pero sólo con una referencia. Yo no sé exactamente a qué se referirá, pero lo interpreto como una declaración de amor, el tipo de poemas de amor que a mí me gustan, esos poemas en los que no se habla del amor como un mundo rosa, sino que dentro de un mundo negro se dice «pues me da igual vivir así, porque te amo». Más o menos así definido.

Por eso he decidido incluir al gran Dámaso Alonso en esta sección y en este apartado de hoy. Creo que es un poema bastante bueno, bastante sincero y con un mensaje indescriptible. Su título es Ciencia de Amor, y parte de negar lo que sabe, de no estar seguro lo que ve, de no creerse lo que vive, a terminar diciendo que lo único que sabe es que la ama, no se sabe a quién –o a qué, nunca se sabe si realmente le escribe a la poesía, como otros, o no–. En definitiva, un poema que tiene bastante miga, bastante sobre lo que poder hablar, poder debatir opiniones y críticas muy diferentes, muy variadas, y sobre todo, un mensaje, también discutible, que sea por lo que sea, como toda la poesía buena, nos llega hasta lo más profundo de nosotros. A mí al menos me ha llegado, yo lo veo así. No sé qué pensaréis vosotros.

Y nada más que decir, sólo que espero que os guste la nueva recomendación poética, el nuevo artículo sobre Versos de Oro, y que espero veros por aquí de nuevo dentro de una semana –hoy menos días, pues intentaré tener para el viernes listo algo nuevo–. No me alargo más. Espero que lo disfruten, y que pasen todos un buen fin de semana, que el lunes ya está a la vuelta de la esquina, como suele decirse en mi pueblo, y hay que aprovechar los momentos como si fueran de oro –como los versos, que, de hecho, lo son–.

Saludos, y les dejo con el soneto. Dámaso Alonso, Ciencia de Amor.

No sé. Sólo me llega, en el venero
de tus ojos, la lóbrega noticia
de Dios; sólo en tus labios, la caricia
de un mundo en mies, de un celestial granero.

¿Eres limpio cristal, o ventisquero
destructor? No, no sé… De esta delicia,
yo sólo sé su cósmica avaricia,
el sideral latir con que te quiero.

Yo no sé si eres muerte o si eres vida,
si toco rosa en ti, si toco estrella,
si llamo a Dios o a ti cuando te llamo.

Junco en el agua o sorda piedra herida,
sólo sé que la tarde es ancha y bella,
sólo sé que soy hombre y que te amo.

Para este fin de semana, hoy, viernes, creo que voy a dejar buen sabor de boca a todo aquel que sea amante de la poesía. Toca hablar, por tanto, de los Versos de Oro, y hoy en especial de un versificador excelente, un poeta consagrado, el dios de los dioses de la poesía: Quevedo.

Muchos, como yo, prefieren la poesía más tardía, no se centran sólo en leer poesía barroca. Pero es excepcional el arte que tiene, que tenía en su día, don Francisco. Quevedo es una de las figuras que más han representado en el mundo de la poesía, junto con su “amigo” Góngora –quede clara la palabra entre comillas, que ya hablaremos de Góngora próximamente–. Tenía Quevedo un arte increíble para escribir poesía, sonetos concretamente. Según dicen, los escribía en cuestión de minutos, lo que hoy es posible que se consiga, pero no con el mismo resultado, no con el mismo efecto en la persona que los lee.

El poema que vamos a ver hoy es, por ende, un soneto. Es un soneto que aborda de modo ingenioso la definición del amor. ¿Qué es el amor?, es la pregunta que muchísimos nos habremos preguntado más de una vez, y más de dos, algunos incluso a diario. El amor puede ser muchas cosas. Muchos poetas, la mayoría, han escrito al amor, han intentado definirlo, como al concepto de poesía, y siempre se han quedado cortos de una u otra manera, porque el amor es algo que no se puede definir, algo que se siente o no se siente, pero que es inexplicable. No obstante, por medio de la palabra se puede llegar a hacer muchas cosas, entre otras, describir, y no hay nada de malo en intentar describir un sentimiento. El amor, junto con la vida, es el sentimiento quizá más difícil de explicar, de definir. Con todo, Quevedo, como hizo Lope de Vega y ya quedó comentado en un artículo anterior, hace un énfasis especial en su rima, en su métrica, en su perfección al componer un esquema tan estricto como es el del soneto clásico, dedicado en exclusiva al amor.

El niño amor, ese énfasis que ya autores como Ovidio definieron –un niño travieso, pero con edad tan temprana como para poder ser adiestrado (en el Arte de Amar)–, es definido aquí con abundancia de adjetivos, de contrastes y de sensaciones producidas al recitar el poema. Prueben en sus casas, allá dondequiera que estén, a recitarlo, verán el efecto de su musicalidad. Si no, imagínenlo en su interior como si lo estuvieran cantando. Se podría cantar este poema perfectamente, con una buena música, y quedaría como una canción de las que se escuchan ahora, sólo que con buena letra (excusez–moi).

Nada más que decir, sólo que espero que les haya gustado la recomendación poética de esta semana. Al fin y al cabo, para eso estamos aquí. Les deseo a todos un buen fin de semana, acompañados o no de nuestro gran Quevedo, acompañados o no de la poesía, pero bueno en la mayor medida posible. Vita brevis est.

Definiendo el amor

Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida, que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.

Es un descuido, que nos da cuidado,
un cobarde, con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.

Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero parasismo,
enfermedad que crece si es curada.

Este es el niño Amor, este es tu abismo:
mirad cuál amistad tendrá con nada,
el que en todo es contrario de sí mismo.

Hoy es 16 de julio, y como tal, es el santo de todas las Cármenes, y como amigo de algunas que otras Cármenes que soy, me gustaría hacerles un brindis. Un brindis, en especial, por una Carmen en particular: mi amiga, mi Carmelita, mi mejor amiga, que hoy, además de felicitarla por su santo, hay que felicitarla por su decimonoveno cumpleaños, lo cual supone una doble obligación interna –la que siento yo, no la que me imponen– de escribir lo que estoy escribiendo.

¿Qué podríamos pensar de ese nombre tan atractivo? No sé si muchos lo saben, pero también estoy seguro de que muchos otros no lo saben: “carmen” significa “poema” en latín, y como poema, no hay mayor dedicatoria que unos versos, a compás de soneto, ¡cómo no!, escritos de mi puño y letra en un arrebato de inspiración anoche. No hace falta que nos pongamos a dedicar palabras a tipo de discurso, porque ello no se requiere, sino que será mejor que plasme directamente el soneto que he dedicado a esta bellísima amiga, Carmen –poema–, cuya lectura espero que realice.

Felicidades, Carmen.

Felicidades, tanto por tu nombre
como por tu edad, amiga del alma.
En este día, no quiero que te asombre,
mi pluma se complace con la calma

que siente al desbordarse sobre ti,
con tanta fuerza, con tanta locura,
con tal intención de hacerte feliz
que hasta yo veo, al mirarme, hermosura.

Que seas muy feliz en este día,
que cumplas cada día muchos más,
que tengas cuidadito en cada racha.

Deseo, y lo digo a sangre fría,
que no se acabe esta gran amistad
que aún, tras tantos años, me emborracha.

Jorge González Jurado, 15 de julio de 2008 en horario nocturno y oscuro, para mi Carmelita, cuya existencia es, me lleve la parca de la mano ahora mismo, esencial en mi vida.

No pensé en su día que fuera a hacerse realidad. Hasta la fecha no se ha hecho completamente realidad. Soñé –y sueño– con que el maestro Joaquín Sabina –ya sé que lo menciono mucho, demasiado en mis escritos, pero le considero mi mejor maestro de literatura– marcara mi número de teléfono para felicitarme por mi escritura. Una vez, hace varios meses, escribí un soneto de la misma manera que él había escrito varios, incluidos en su Ciento volando de Catorce, es decir, utilizando letanías de diferentes temas. Él había escrito sobre partes del cuerpo, sobre bares, sobre ciudades, sobre nombres, y yo escribí sobre nombres de licores.

El sueño se ha cumplido en una mitad: la fácil, es decir, mi soneto ha llegado a su destino, pero no sé si recibiré correspondencia. Pero a lo que voy no tiene nada que ver con este asunto, sino con el soneto en sí mismo. Espero que os gusten las Letanías de 40% que una vez pasaron por mi cabeza con la mejor de las intenciones.

Letanías de 40 %.

Ballantines, Justerini and Brooks, Cardhú
reserva de doce años, DYC de ocho,
Cacique, Legendario, Habana Club,
cerveza, vino tinto, calimocho.

Bacardi, Almirante, Capitán Morgan,
Jerez reserva, Moscatel, Ginebra,
Cruzcampo, Heineken, Kaliber, Vodka,
Shivas, chinchón, anís, licor de hierbas.

Licor melocotón, crema de kiwi,
Canasta, Exenta negra, Peche, Martini,
Crema catalana, Baileys, Black Label.

Champán, Negrita y Seven-up, Orujo,
Cuarenta y tres, mojito, whisky en bruto,
bendita estampa negra de Jack Daniel’s.

Jorge.

Fechado el 16 de agosto de 2007 en la Playa de la Victoria, Cádiz.

En primer lugar no decir tu nombre;
segundo, tampoco decir tu edad;
tercero, decirte sin que te asombre
que el cuarto no se puede interpretar.

Quinto, sexto y séptimo nuestra fecha;
octavo, noveno y décimo valen
para contar situaciones desechas
que no le siguen cifras decimales.

No semejan a los diez mandamientos,
ni representan cifras del amor,
ni se pueden, tampoco, calcular.

Pueden ser cifras de los sentimientos
que no se representan con valor
y no terminan en punto y final.