Dijo alguien, con absoluta y total maestría, que el amor era algo indescriptible, y esa idea ha permanecido viva a lo largo de los tiempos. Muchas maneras hay, por tanto, de definir este sentimiento, y ésta es una de las grandes…

“El amor es una pieza de teatro en que los actos son muy cortos y los entreactos muy largos. ¿Cómo llenar los intermedios sino mediante el ingenio?”

Ninon de Lenclos

Descanso estos últimos días sobre mi nuevo asiento, sediento de lectura, ávido de placer, ansioso de escritura, deseoso de poesía, ganoso de dar a conocer el aliento que exhalo al hablar de amor, de sexo y de frases acordes con el sexo y el amor, acordes con mi deseo, con mis ansias, con mi avidez y con mi sed, tan insaciable, tan incansable, tan permanente, tan enamorada…

“El amor nunca muere de hambre; con frecuencia, de indigestión”.

Ninon de Lenclos

Cuando me siento al piano no soy el mismo, todo cambia, todo fluye, la música me lleva a un mundo de fantasías mucho mejor que el que día a día tengo que vivir, los acordes incesantes de un nocturno de Chopin me llevan de arriba abajo, me conducen, me atraen, tiran de mí, me empujan, llegando siempre hasta el punto máximo de placer que pueda proporcionar la música: un bajo pianísimo, una blanca serena, un silencio de negra, el calderón final y definitivo, la doble barra, el punto. Eso es el mundo, un conjunto de sonidos que vienen y van, que mueven la atmósfera y que estimulan el corazón. Pero es un mundo onírico, el de verdad es como es…

“Es muy simple; cuando uno quiere a una persona puede llamarla por cualquier nombre, que siempre tiene un sentido cariñoso”.

Lin Yutang

La luz se hizo tras una ventana empañada, empañada del vaho que exhalé durante toda la noche y que ahora se extingue poco a poco mientras soy deslumbrado. La habitación queda una vez más iluminada, por completo, con ese foco amarillento que es el astro rey y que nos da la vida, el calor, la existencia. Puedo sentir, puedo tocar, puedo pensar, puedo escribir. He vivido un día más, me siento feliz.

“El verdadero amor no se conoce por lo que exige, sino por lo que ofrece”.

Jacinto Benavente

En la absoluta oscuridad del callejón no se podía distinguir si llevaba camisa, camiseta, top o un abrigo. No hacía calor, pero tampoco hacía frío, y allí estaba ella, cuyo rostro tampoco logré ver, esperando que yo me acercara y satisficiera su deseo. No trataba de ofrecerme nada a cambio, pero tampoco quería ser correspondida sin compensarme por ello, no estaba echada por los suelos pidiendo a gritos un poco de amor para sobrevivir, no quería ser una vagabunda: pero se negaba a recurrir a la delincuencia. 

“El amor se puede mendigar, comprar, recibir como regalo o recoger en la calle, ¡pero robarlo es imposible!”
Hermann Hesse

Bebed buen vino, decía el noble anciano sentado entre los suyos y levantando las manos. Bebed, hijos míos, decía el padre alegre, previendo el futuro de los adolescentes. Un barril reventó y cien bocas acudieron a él, todas ellas sedientas, todas ellas ansiosas. Se vertió el vino sobre aquellos labios, las papilas gustativas percibieron el aroma, el olfato cambió de color y la vista se tornó dulce cuando el líquido rojizo recorrió las entrañas de todos aquellos hombres. Embriagaos, dijo Voltaire, y embriagáronse los hombres.

“El vino siembra poesía en los corazones”.

Dante Alighieri

La profesora nombró al alumno más inteligente y más intolerable de la clase para que saliese a la pizarra, a lo que él, orgulloso de su indiferencia con respecto al resto de sus compañeros, satisfecho por ser el que besaba el suelo que pisaba la docente, accedió a su petición y tomó una tiza nueva del cajón. Escríbame ahí algo con sentimiento, dijo entonces la profesora. Y el chico no hizo otra cosa que plasmar, con breves trazos, las tres mejores letras del abecedario de nuestra lengua. Qué significa eso, preguntó la profesora para que el chico reflexionara. Éste le respondió con la mayor brevedad que pudo extraer de su trasfondo. La profesora sonrió, se dio la vuelta y con voz temblorosa anunció que la clase había terminado.

“TQM: Son tres letras que simbolizan tres palabras que representan un sentimiento que se propaga por todos los placeres”.

De olores reconocibles por su más íntima esencia trata la cosa esta semana. Olores sinceros, olores placenteros, olores incómodos, olores fuertes, suaves, dulces, agrios, amargos, pero al fin y al cabo, olores que identifican, por ser olidos, el signo que se esconde tras ellos.

“El olor del queso recuerda a los suizos su patria, el de la paja, el establo a los burros, y el de las flores recuerda su amada a los enamorados”.

Emmanuil Roídis (escritor griego)

Nunca supo despegarse a tiempo del espejo en el que constantemente, sin cesar, sin arrepentirse, sin pensar en lo que podría acarrearle, se miraba, se contemplaba y notaba cómo su rostro iba poco a poco, a medida que el tiempo fue pasando, envejeciendo, arrugándose y estropeándose ante los días sucesivos de su vida. Nunca quiso hacer caso a los que le dijeron que debía fijarse más en los demás que en sí mismo, que en esta vida, y quizá en la otra, y quizá en la siguiente y en todas las que nos toquen vivir, lo más importante era mirar con buenos ojos al resto del mundo, para que el mundo, después de sentirse observado, contemplado y admirado por tus propias pupilas, pudiera acometer una mirada furtiva y compasiva ante la figura que ahora, incesante e incansablemente, estudia detenidamente las imperfecciones de su piel ante un reflejo indigno de sí mismo. Si hubiese sabido que le habría merecido la pena mirar a los demás, a estas alturas quizás le habría dado tiempo a arrepentirse. Pero el recuerdo es caprichoso, el narcisismo también, el egoísmo más aún que lo anterior, y la imagen de uno mismo, vista en el reflejo más puro e inequívoco de un espejo, es golosa.

No pudo recuperar el tiempo perdido, tuvo que resignarse a llevar, durante el resto de sus efímeros días de contemplación absoluta, el mismo procedimiento cotidiano: encender la luz del baño, arrastrarse como un zombi hasta el espejo, mirarse, desearse, hundirse en la miseria de sus propios defectos y defenderse, ciegamente, echando mano de sus riquezas y sus falsos logros.

“Sustituir el amor propio por el amor a los demás es cambiar un tirano insufrible por un buen amigo”.

Concepción Arenal

Como un perro enfermo la encontré tirada en la calle, a solas con su corazón, a solas con sus confidencias, los ojos anegados en lágrimas y los ropajes rasgados por la ansiedad de alguien, ajena por completo a la suya, que la hizo cometer locuras innombrables. Y cuando la vi, y cuando me vio, y cuando nos vimos, todo pareció detenerse a nuestro alrededor, todo pareció sumido en una pausa constante y completa, como si de una película, de una cinta de vídeo se tratase. Y cuando todo se paró y pudimos vernos, y pudimos mirarnos y pudimos contemplarnos detenidamente, descubrí en su invisible sonrisa, no más que una mueca de dolor y agonía, un invariable tono de amistad concebida en un instante y con un único destino, yo, que estaba allí de pie, contemplándola, mirándola, viéndola, el tiempo y la atmósfera parados, la ansiedad calmada, la ropa retejida, el rostro seco y sereno, en compañía con una confidente que estaba tomando prestado mi corazón, ambos en la calle, la lluvia y el tiempo amenazando, hasta que todo volvió a la normalidad, a nuestro alrededor volvió a cobrar vida el gentío, y la noche empezaba a dar comienzo. Yo que creía que ya había terminado, y era ahora cuando estaba empezando, y era entonces cuando me di cuenta, ensimismado ante lo que veía, de que aquella morena de vestido morado y piel clara, tersa, como la cera, estaba refugiando su herida y volcando en mí mismo sus llantos, sus pesares, sus penas. Yo también me sentí mejor después de lamerme la herida…

“El enfermo de amores siempre hace lo mismo: busca un lugar solitario donde lamerse la pata herida”.

Luis Landero (Juegos de la Edad Tardía).