Mucho se ha escrito de los sucesos de la potencia política rusa, la vida y obra de Stalin no pasan desapercibida a pesar del tiempo, ni los años han podido borrar la vida de este dictador. Uno de sus mejores relatores es el escritor Richard Lourie.

El redactor se doctoró en Ruso, egresado de la Universidad de Berkeley en California. Ha dejado ya un amplio legad con sus libros, tales como sus novelas Gravedad Cero, y fue nominado al prestigiado premio Pulitzer por su novela Sagitarius in Warsaw.

En su haber se encuentran libros de investigación como lo es Russia speaks que publicó en el año de 1991, Richard Lourie ha sido traductor de libros importantes, escribe para el The Washington post, The New York Times, The new republic y The Naction, infinitamente activo ha destacado con su trabajo en cine y en a televisión con colaboraciones de relevancia.

Decide escribir la novela sobre la vida de Stalin, el dictador ruso, convirtiendo rápidamente este libro en uno de los más vendidos a nivel mundial. Su relato comienza con la enigmática frase “León Trotski intenta matarme”, mismo que poco a poco el autor nos va haciendo revelaciones de que estas eran ideas de una atrofiada paranoia que le causaba a Stalin y qué marcó su vida. Josef Stalin fue el perpetrador y causante de los crímenes más inhumanos y horrendos en la historia de Rusia.

La novela nos deshilvana como el sentir de intranquilidad del dictador Stalin, al ver que su imaginario enemigo potencial, Trotski, se encuentra exilado en la Ciudad de México, bajo el refugio de sus amigos pintores Frida Kalho y Diego Rivera, mientras que Stalin vive en la incertidumbre de caer en un atentado contra su vida, planea como deshacerse de Trotski aún teniéndolo tan lejos.

Stalin temeroso ante los rumores de que León Trotski se encuentra en México escribiendo una biografía de Stalin, donde pondrá al descubierto asesinatos y acciones impropias del dictador, el cual a su vez teme por su descredito, pero lo que más teme Stalin es que Trotski revele ese crimen tan atroz que lo orillaría a abandonar el poder en Rusia.

La relación de Trotski y Stalin ya había llegado al grado de que sólo se intentaban hacer daño en común, en una guerra personal por conseguir el uno la destrucción del otro. Stalin mueve todo su poder por alcanzar a Trotski para darle muerte, sin embargo mientras eso sucede, Trotski no pierde un solo día para cumular las pruebas que derrumben al dictador.

Esta novela está cargada de emoción, donde el autor con su trabajo de reconocida investigación os va narrando amenamente la verdad histórica de Josef Stalin. Richard Lourie nos adentra a la psique de este hombre que es capaz de todo por su permanencia en el poder.

El autor es completamente implacable, no trata en ningún momento de maquillar la historia, narra tal cual los hechos, atrapando al lector en una fascinación incansable, el autor sabe manejar muy bien el suspenso y el thriller para hacer de este hecho real, una emocionante aventura en su lectura.

Esta novela publicada en español por la casa editorial Planeta, es ampliamente recomendada.

Preámbulo:

Buen día apreciables lectores, este día damos inicio a una nueva sección que pretendemos tirar cada miércoles, con la finalidad de hacer más interactiva la misma, proponemos que ustedes también participen en sus comentarios, haciéndonos sugerencias sobre historia a tratar.

adaptaciones

Esta bien, sé que me fui escribiendo sin explicar el asunto, pues bien, en la sección de miércoles que titularemos, “Papel y tinta para imágenes”, se tomaran algunas opiniones y/o artículos que traten sobre aquellos libros que han sido basadas para la realización de una película, pues pienso que al respecto hay mucho que tratar, ya que infieren muchos aspectos, desde la apreciación de director para plantear la historia original y el adaptador de la historia para dar sentido a lo que el escritor principal trato de expresar en la obra.

“Papel y tinta para imágenes” será un espacio tanto para los amantes de la lectura, como para los del cine, ya que tomaremos aspectos de ambas artes. Ya que un amante de la lectura siempre opinara lo mismo que ya resulta trillado en frase: “La adaptación cinematográfica, jamás se acercará a lo narrado en el libro”.

Perfecto, esto pudiera tener una explicación bastante lógica, pues nada se acercará a la imaginación del ser humano, y cada lector crea su propia película mientras lee un libro. Y los “efectos especiales”, tomas, paneos y demás imaginaciones, siendo el lector el mismo director de su película interna, jamás se comparará con la que un director haga después de una adaptación.

Por ello, damos la bienvenida a esta sección a todos y cada uno de ustedes, para que se dispongan a tomar su butaca y disfrutar de sus palomitas de maíz para iniciar. En comentarios dejen sus sugerencias de historias a tratar de algún libro adaptado a cine, hagamos juntos esta filmación en letras.

Libro recomendado.

El escritor Martín Luis Guzmán, en el años de 1929 mientras se encontraba exiliado en España, escribe su novela cumbre titulada “La sombra del caudillo”, una novela situada justo al pasar la Revolución Mexicana, después de que los héroes revolucionarios van cayendo sin vida uno a uno, Villa, Zapata, Carranza.

La novela histórica está situada en la época del gobierno de Álvaro Obregón,  quien acostumbrados a las triquiñuelas de la política mexicana, impone para sucederlo a Plutarco Elías Calles. Esta novela  es una crítica a ese caudillismo imperante en el gobierno mexicano después de la revolución y que deja sus secuelas con el paso del tiempo.

A pesar de que La sombra del caudillo, es la novela más representativa del autor Guzmán, fue censurada hasta 1990, por un régimen estricto de gobierno que limitó en todos los aspectos la libertad de expresión.  El sistema de gobierno mexicano emanado de los líderes revolucionarios no permitió una crítica tan directa y cruel hacia su modo de gobernar, por tal motivo prefieren amordazar esta obra. El caudillo siempre se representó como un dictador, omnipresente,  autoritario y de sumo poder. Tal parece que esta sombra del caudillo es un sinónimo del “ojo” del gran hermano de Orwell, es La sombra del caudillo la que todo lo ve, la que de todo se entera, el que mueve los hilos para que las cosas ocurran de acuerdo a lo que él dicta. Se encuentra el caudillo detrás de telones en toda la novela, planeando, maquinando y juzgando de traidores a los que no compaginan con su modo de gobernar.

La historia se entreteje en la nueva elección presidencial, en donde  Hilario Jiménez, que es el Ministro de Gobernación dentro del gabinete estructural del Gobierno del Caudillo, es un hombre altanero y pretende llegar a ser presidente, es por ello que hilando intrigas y estrategias crea una maraña con la finalidad de lograr su objetivo.

Sin embargo en contraparte, se encuentra otro hombre, Ignacio Aguirre, joven de treinta años que se encarga en el Gobierno del Caudillo del ministerio de Guerra. Este personaje es un indeciso, pues la masa desea verlo como gobernante, y él no quiere quedar mal con el caudillo prefiriendo seguir de subordinado. Pero siempre contando con un gran amigo, Axkaná González, quien le dará su apoyo y le orientará por sus decisiones.

La novela está llena de intriga política, pues la situación va dando tantas vueltas que convierte a amigos en enemigos, y a los enemigos en aliados.  La furia del Gobierno del Caudillo no se deja esperar, y como la más alta escuela de corrupción política y de gobernantes característica en México, se abocan los ejércitos a luchar a sangre y fuego contra los oponentes al sistema caudillista, para arrancar de raíz las ideas jóvenes de libertad absoluta.

Este es el libro que recomiendo ampliamente, pues es una novela en la cual ayudará a los lectores hàbidos de entender los entretejes de la política mexicana, comprenderán los movimientos y sus corruptelas, pero además disfrutaran de una novela histórica excelente, por su redacción y alto grado de denuncia.

Amado Nervo -Escritor mexicano.

Amado Nervo nació el 27 de Agosto en el año de 1870 en la ciudad de Tepic, Nayarit. México, es uno de los escritores mexicanos  de mayor representatividad en el extranjero, su vida se marcó en la juventud al nacerle la idea de convertirse en sacerdote, más sin embargo los hábitos mundanos declinaron su decisión pues optó por el amor, los viajes, y fue así que se caso con la poesía, y no sólo la carrera clerical se quedo trunca por sus dotes de poeta, sino también su carrera de abogado.

Como amante de la lectura que predominaba en su época, con revistas que circulaban como lo era La moderna y la Revista Azul, se fue influenciando por los escritos de de Gutiérrez Nájera, lo que conocemos de su vida más intima lo podemos encontrar en dos de sus autobiografías que escribió viviendo en España. En una de ellas revela que su nombre que lo dio a conocer mundialmente, no se trataba de un mero seudónimo, sino más bien que fue decisión de su padre, pues heredó el apellido Ruíz de Nervo quien lo achicó dejándolo en simple Nervo, aunque en su país y otras partes de América se creyó que este era un mero distintivo por la poesía que escribía en sus biografía comenta la verdad de este.

Para el escritor mexicano no todo fue miel sobre hojuelas, pues de joven se vio en la necesidad de abandonar sus estudios de derecho cosa que ya se venia pensando desde antes por adentrarse en las letras, pero la decisión rotunda fue tras la muerte del padre de  familia, viéndose Amado en la necesidad extenuante de trabajar para proveer a su familia y contribuir en gastos del hogar. Con el tiempo se adentro a la colaboración literaria en revistas de amplia circulación en México y fue así como sus letras fueron tomando fuerza.

Fue hasta 1895 cuando publica su primer libro que se titula  El Bachiller, así su nombre comenzó a circular, y para sorpresa de sus lectores no fue este un libro de poesía, sino más bien  se trata de una novela corta. Fue hasta la publicación de su libro “Mística” que Amado Nervo nos deleita con su poesía en el año de 1898. No así antes  pero en el mismo año salió otro de menos difusión titulado Perlas Negras.

Amado Nervo conoció París e inmediatamente se enamoró de la ciudad, en 1900 fue corresponsal del diario El Mundo, por lo cual llegó a la ciudad luz. Más sin embargo fue despedido abruptamente y se vio inmerso en las carencias nuevamente. Fue en esta época cuando conoce al amor de su vida Ana Cecilia.

A lo largo de su andar por la vida encontró amistades como la de Rubén Darío, fue en su andar cuando publica de nueva cuenta su obra El Bachiller, pero ahora en una versión francesa, es así que fructifican sus obras literarias. En 1905 se vuelve todo un diplomático mexicano en la madre patria, pero no abandona la escritura ya que vía correspondencia algunos periódicos mexicanos lo incluyen. El 24 de mayo de 1919 muere en Montevideo, sus restos fueron llevados a México quien fue recibido por altos diplomáticos y se le realizó una ceremonia mortem, como a ningún mexicano hasta entonces.

SI TÚ ME DICES VEN

Si tú me dices ven, lo dejo todo…
No volveré siquiera la mirada
para mirar a la mujer amada…
Pero dímelo fuerte, de tal modo
que tu voz como toque de llamada,
vibre hasta el más íntimo recodo del ser,
levante el alma de su lodo
y hiera el corazón como una espada.
Si tú me dices ven, todo lo dejo…
Llegaré a tu santuario casi viejo,
y al fulgor de la luz crepuscular,
más he de compensarte mi retardo,
difundiéndome ¡Oh Cristo! como un nardo
de perfume sutil, ante tu altar.

2 de Octubre de 1968 dejó una huella inborrable en la memoria de los mexicanos, una huella de indignación y rabia. La plaza de Tlatelolco o mejor conocida como la Plaza de las tres culturas en la Ciudad de México, justo en la reunión de ciudadanos y estudiantes que exigian al gobierno en turno sus derechos, fueron acribillados a metralla y balloneta por parte de miembros del “glorioso” Ejercito Mexicano, unos soldados con vestimenta de civil desde las azoteas de los edificios jugaban a matar mexicanos mientras los jovenes corrian tratando de protegerse, no bastando aún, con lujo de violencia y atropello de la ley, los militares entraban a las viviendas cercanas rompiendo puertas para encontrar a los posibles jovenes que escaparon de la masacre.

En ese dia indigno la televisora más grande de México, “Televisa” no hablo del asunto y prefirio seguir transmitiendo el chavo del 8, mientras jovenes mexicanos eran masacrados, los periodicos minimizaron el caso y reportaron pocos muertos, pero fue a traves de los sobrevivientes que se supo la verdad y se ventiló al mundo entero. Es por eso que la literatura ahora cuenta con libros como “2 de octubre no se olvida”, “La noche de Tlatelolco”, “68″,  asi como peliculas como”Rojo amanecer”.

La litaratura fue la valvula de escape de aquellos jovenes sobrevivientes que han seguido en un México que no ha cambiado, con gobiernos totalitarios y con gente pasiva, en un pais donde no pasa nada y se cometen las injusticias más bárbaras. Es por eso que el desarrollo intelectual de genero social realista ha crecido en corriente de nuevos autores como los que dieron vida a las historias del 2 de octubre.

“–Así que te llamas John Coffy.
–Sí, señor, como el café, pero se escribe diferente.
–Veo que sabes escribir.
–Sólo mi nombre. Jota, o…”

“No pude impedirlo, intenté deshacer el mal, pero ya era tarde”.

Dos fragmentos de diálogos pertenecientes a la película La Milla Verde, una fabulosa película basada en la novela El pasillo de la muerte, de Stephen King, el maestro del terror. Puedo poner la mano en el fuego y no quemarme al decir que es la mejor película que he visto en mi vida. La mejor, no me cabe ninguna duda.

Bien es verdad que siempre se ha dicho que los libros son mejores que las películas, aunque éstas estén basadas página por página en ellos. Pero en mi caso, no me avergüenza decir que aún no he leído la novela, pues sólo con la película me contento, y tengo el gusto de decir que no me canso de verla. En los últimos cuatro o cinco años habré visto esta película más de veinte veces, y más de veinte veces la veré en los cuatro o cinco que me siguen. No obstante, sí deseo leer la novela, y lo haré en cuanto mi lista de lecturas pendiente se vacíe. Seguramente hablaré del libro cuando lo haya leído, pero a día de hoy sólo puedo hablar de la película.

Creo, sinceramente, que la historia es la mejor que se haya inventado Stephen King, y creo que cuando lea la novela podré decir que es el mejor libro del autor, si bien contiene su lista de publicaciones buenas obras, como La tormenta del siglo, cuya película también es muy buena, o It.

Stephen King se ha convertido en el escritor del género de terror más vendido de la historia, y se lo ha ganado a pulso. Sin embargo, este caso del que os hablo no es una historia de terror, todo lo contrario: es una historia más que triste, una serie de sucesos que dejan en vilo durante tres horas y media de película, supongo que también durante quinientas páginas de novela.

Además de todo, tenemos a Tom Hanks en la cabeza, y he de decir que es uno de mis actores de cine favoritos desde que vi Forrest Gump. Pero, a pesar del protagonista, me gusta todo lo de la película, aunque no hubiese sido Tom Hanks el actor principal. Quiero decir, me gustan tanto los diálogos como la música, me gusta cómo encadena Stephen King la película que ven los viejos al principio con la que se ve luego, dos horas de película después. Me gusta también que es una película cargada de acontecimientos, por lo que no aburre al espectador a pesar de durar tres horas.

Si alguien de los que lean esto ha visto la película o ha leído el libro, le invito a que digan algo, porque también puede haber gente que piense lo contrario a lo que he dicho más arriba sobre la película. Y si, igualmente, alguien ha leído el libro y ha visto la película, estaría bien que comentase algo para poder contrastar el libro y la película.

Espero opiniones y comentarios de los lectores.

Aunque las noches son frías en Manhattan el sol del amanecer hace que todo ese frío desaparezca convirtiendo cada amanecer en un deshielo de titanes. La ciudad dormida sucumbe ante el alba haciendo huir a los amantes baratos y barbis de falso pelo.Los edificios se llenan de vida, vida humana que roza lo terrenal y mundano.Los periódicos esperan impacientes en la acera el calor de un café y un donnuts mientras que las flores abren sus encantos para los más madrugadores. Las carreteras antes desérticas se convierten en un arsenal de humos y pitidos no aptos para cardiacos. El transporte urbano siempre me pareció para fracasados, pero un poeta como yo, incapaz de encontrar la inspiración que le permita publicar algún texto, no podía permitirse el lujo de comprar un coche.Como cada mañana, me dirigí a central park, había recorrido todos los parques del mundo intentando encontrar esa idea que me permitiera alcanzar mi mas preciado sueño, ese mismo instante en el que mi vida diera un giro de 180 grados, donde dejaría de ser un perdedor. Y aunque parezca irónico, ahora me hallo aquí, en el país de los sueños, el lugar donde todos vienen a buscar a su estrella, el mundo de las oportunidades, pero quizás ya no quede ninguna para mi.Poeta, bohemio, amante del buen vino y del verso fácil, creo que ya era ora de ponerse a trabajar en serio y salir a buscar de verdad mi oportunidad.Medio afeitar apure de un trago un café de textura gélida que hace dos días fui incapaz de beberme. Cogí una libreta sin pastas y una pluma que me acompañaba hace unos años, se podría decir que de esa pluma nunca partió una idea digna de ser elogiada.Bajé las mustias escaleras de mi pequeño apartamento y saludé al portero con una media sonrisa.Al pisar la calle los rayos del sol me regalaron una tierna caricia recordándome lo sutil que resulta el otoño en la metrópolis. Caminé calle abajo sintiendo que mis zapatos no sabían donde dirigirse hasta que me detuve en una cercana parada de autobús.Al montar en el entramado de chapa y pintura observe a mi alrededor sin obtener el placer de encontrar un sitio libre, tan solo me quedaba apoyar la teoría de Darwin y agarrarme a la barra como un primate. A mi lado, un hombre corpulento y con cara de pocos amigos me dedicó una mordaz sonrisa en un gesto ácido.Tras veinte minutos de trayecto, central park me prestó un guiño. Bajé y pude notar como mis piernas despertaban y dejaban atrás esa sensación de aturdimiento que me acompaño todo el trayecto. Caminé parque adentro hasta que encontré el pie de un árbol que parecía ser bastante confortable. Empecé mi labor y me concentré en todo lo que me rodeaba, en un gesto ávido intente describir la belleza del paisaje sin obtener el resultado deseado. Miraba a mi alrededor pero solo veía agujeros negros que me impedían ver mas allá de mi frente, hasta que de pronto apareció ella. Sentí como el tiempo se paraba a mi alrededor y solo sus movimientos parecían tener vida en todo el parque. Al verla pasaron por mi mente todas esas poesías que leí tiempo atrás y que creí olvidadas. Era bella, tan bella que no lo podía creer, el corazón me latía con fuerza, parecía que quería escapar y salir corriendo hacia ella.Su pelo moreno cabalgaba con dulzura hasta posarse en sus hombros descubiertos, el sol se reflejaba en unos ojos embriagadores contorneados con cincel de oro en forma de media luna donde dos cisnes nadaban en un charco de nenúfares. Mi mirada se deslizó por su nariz hasta posarse en sus labios, donde los Ángeles revoloteaban para aspirar su néctar. Su cuerpo era el templo de afrodita donde más tarde miles de tropas partirían en su busca. Paseaba tranquilamente recogiendo flores del parque y el destino caprichoso y juguetón a veces, la atraía hasta mí. La contemplaba, ella me miraba y por su gesto creo que observo mis ojos, esos que decían “adóptame al instante”, me dedicó una sonrisa calculada al milímetro, paso por mi lado y se marchó dejándome la sensación de que este año la primavera se habia adelantado. Nunca más la volví a ver, pero su imagen quedó grabada en mí, esa cenicienta que olvidó su tacón clavado en mi pecho y que gracias a ella encontré mi fuente de inspiración. Todos los días vuelvo al mismo parque pero ella no apareció jamás, aun la imagino cogiendo flores, dedicándome su sonrisa y marchándose por esa senda sin retorno, ese camino que nunca desemboca en mí. Creo que a partir de ahora empezare a creer en las hadas.

Verano del 65. La playa de Brighton, habitual refugio veraniego de miles de londinenses que huyen despavoridos del cemento y la bruma, amanece revuelta por una algarabía particular, por una agitación palpable en el boulevard que miles de jóvenes uniformados arañan con el zumbido de sus Lambrettas.

Son los mods. De apariencia casi andrógina, recargados por un afán de elegancia que resulta excesivo, forman parte de uno de los movimientos urbanos más trascendentes de la década. Gracias a su influencia, grupos inicialmente minoritarios, como The Jam, The Kinks o The Who –emblema indiscutible del movimiento- alcanzan una popularidad notable; otros, posteriores o coetáneos, como The Beatles o algunos de los integrantes del Britpop, beben de su estética y su música de forma más o menos explícita. En algunos casos, como el del afamado cuarteto de Liverpool, esta influencia aparece solapada, disimulada por la inconveniencia de ser relacionados con una “tribu” capaz de protagonizar disturbios del calibre de los retratados por Franc Roddman en su película Quadrophenia, auténtico hito de la cultura modern.

En efecto, un halo de violencia acompaña como una sombra a la concepción social del movimiento. Éste, estigmatizado por su radicalidad, por su vacuidad y por su capacidad de congregar a masas de jóvenes descontentas en fiestas y acciones multitudinarias, se encuentra, en este verano del 65, en su punto más álgido. Son millares los jóvenes ataviados con parkas, a lomos de Vespas u otras scooters, que atraviesan las calles londinenses de camino al Soho, centro neurálgico y útero del embrionario movimiento de los partidarios del modern-jazz. Estos fanáticos musicales, antagónicos a los seguidores del trad, darán comienzo y forma definitiva a la cultura hedonista y aparentemente superficial que proclama, con la voz orgullosa de la homogeneidad, su grito de guerra: We are Mods!, We are Mods!

Pero ¿cuál es el perfil de un mod? Generalmente responde al de un joven de mediana estratificación social, con suficientes ingresos para mantener su “modus vivendi” pero residente en alguna zona periférica.

Su cualifación profesional no es alta; su dinero se destina, en exclusividad, a la compra de sustancias alucinógenas, al incremento de su fondo de armario o al minucioso cuidado de sus motos, opuestas hasta el extremo a las “chopped” que montan los rockers, sus más encarnizados enemigos. Este mundo aparentemente vacío, sin un discurso ideológico que merezca ser considerado, mantiene, sin embargo, estrechos lazos con algunos de los movimientos artísticos más trascendentes del pasado siglo, como el existencialismo francés de Jean Paul Sartre o Albert Camus u otros de menor peso como la llamada Generación X de Bret Easton Ellis (Menos que cero) o Douglas Coupland.

Las relaciones son evidentes. El estrábico filósofo francés proclama una libertad sin condicionantes, anuncia la irrenunciable naturaleza de ser libre que caracteriza al hombre, exculpa a éste, se ampara en el determinismo y afirma que “Esta libertad la busqué muy lejos: pero estaba tan cerca que no la podía ver; no puedo tocarla. No era otra cosa que yo mismo. Yo soy mi libertad”.

Todo una declaración de intenciones que concuerda con el espíritu trasgresor de los mods, que se abandonan a sus impulsos –estéticos, violentos o de cualquier naturaleza- sin atenerse a principios sociales o éticos, sin aceptar paternalismos ni otro condicionante que no sea su propia y férrea voluntad, No resulta extraño, por tanto, que al amparo de este principio deformado, bajo la bandera de la libertad suprema, los jóvenes “modernos” intenten aspirar cada sorbo de su plenitud vital, empujados por la exaltación de su propio yo y por cierta angustia vital repleta de miedo a la vejez, a la finitud. Como anuncian los acordes de “My Generation”, “Yeah, I hope I die before I get old”.

Toda esta individualidad que citamos, tan característica del movimiento, se atenúa tan sólo con la aparición en escena de un elemento disuasorio, de una fuerza tal que hace dudar de la autonomía del propio yo, que pasará a ser ahora una mitad en busca de su complemento. Este elemento es el amor. Como si de una reformulación del amor cortés provenzal se tratara, los mods rinden pleitesía a su amada, hasta el punto de afirmar:

On you, I see the glory
From you, I get opinion
From you, I get the story

El armazón ideológico queda disuelto, la exaltación del yo es mera apariencia. Detrás de su apariencia infame, despreocupada, los jóvenes mods ocultan una personalidad compleja, una concepción vital existencialista, una formación plena que bebe de diversas corrientes literarias y/o artísticas.

Todo este abánico de complejidades no permanecerá ajeno a la creación literaria, que se hará eco, en la medida de lo posible, de las inquietudes y la psique de una de las corrientes urbanas fundamentales en la Inglaterra de los 60. Condicionados por las leyes de la literatura canónica, son pocos quienes se atreven a dar el paso de recrear esta amalgama de violencia y sensibilidad, de despreocupación y de hondura psicológica, pero los escasos ejemplos son de considerable valía. Así, citaremos como testimonio fundamental un relato de Tom Wolfe –mentor de la generación X antes nombrada- titulado “Undeground de mediodía”, que recoge desde su propio título la ambigüedad de esta ola de jóvenes uniformados que se debaten diariamente entre la sumisión a la vida pública y su conversión casi heroica a la libertad tras enfundarse en sus parcas.

Todo un universo, al fin, de complejidad y ambagues, una extraña y sutil conexión entre la literatura y la música, una alianza entre el son y la palabra embozada de movimiento juvenil, de moda estúpida y caprichosa, pero dotada de una trascendencia que nos hace plantearnos, una vez más, si cualquier tiempo pasado no fue efectivamente mejor.